à portée de corps

tout cela à portée de corps, de regard
ça coule, ça progresse, ça rebondit, ça abreuve les animaux qui vont sans entraves
on est forcément étourdi par cette course perpétuelle, cette grâce, cette musique parce qu’elle est issue du sédiment primitif, du blanc de la naissance et de la mort, de la brume qui noie les anciennes forêts poussées sur des versants vertigineux en bordure des zones habitées, parce qu’elle se moque de l’histoire, des aventures passées, ne se préoccupe que du présent

malgré l’intensité du spectacle, la fatigue n’a de cesse de nous poursuivre, le désir de plaire étroitement conjugué au besoin de consolation impossible à satisfaire tandis que le temps se déploie, ou plutôt se resserre et s’amaigrisse au point qu’on s’effraie, qu’on tressaute au moindre bruit dans les fourrés

quelques livres sont glissés dans le sac, prêts à nous sauver de la mélancolie, de l’ennui, de la tentation d’abandonner la partie
quelques fruits pour la soif
assis dans l’herbe, on lit et relit le passage où ils se retrouvent et se pressent l’un contre l’autre, on voudrait que ce soit vrai, qu’ils puissent se retrouver comme ça dans la réalité et se serrer et s’embrasser jusqu’à perdre le souffle, jusqu’à mourir, une entente totale pareille au mouvement de l’eau sur les galets et au reflet du ciel dans l’eau, sans précipitation, dans l’intensité d’une chose qui n’arrivera qu’une fois – une seule – et qui parviendra sur l’instant à compenser les manques d’une existence entière et voilera la mémoire jusqu’à en effacer de larges pans,
et puis ils restent allongés l’un près de l’autre, essoufflés, émus, dans un état de fatigue extrême, l’eau autour d’eux et le monde et le rouge des plantes éprouvées par l’hiver qui se ravigotent à ressentir la lumière, ils voudraient garder les sens ouverts comme ça et rouges, longtemps, loin de l’état de souvenir, et ils ont bien conscience que ce qui vient d’arriver sera impossible à reproduire, tout comme chaque instant écoulé quelle que soit sa nature, passé, envolé, aussi ils tentent de ne rien perdre du bruit des bouches, de l’impact, du râle et de l’enchevêtrement des membres – c’est ce qui est raconté dans le livre –, ils savent que la fin est proche, qu’il est déjà trop tard

on referme le livre, on mange une poire et on se lave les mains dans le ruisseau
maintenant on voudrait rentrer à la maison, apaisé, allégé du poids de la vie et de sa propre chair

Texte et photographies : Françoise Renaud, avril 2017