j’ai d’abord suivi les frontières de l’ombre et de la lumière projetées sur le bitume et les crépis détériorés des murs, lignes croisées au rectiligne des ruelles, des caniveaux et des lignes électriques, ébauchant comme une double image des bâtiments en fonction de la dérive du soleil, ces frontières on ne peut pas les toucher, mobiles sans cesse dans la lenteur, imperceptiblement
j’ai suivi le cours d’un des ruisseaux dans son lit de roche qui partage le village en deux, distingue le flanc ombragé indompté du flanc droit construit, en été il est plaisant et murmurant, en automne il change de visage, s’épaissit, rugit, se déplace même dans l’espace, d’un gué à l’autre d’une passerelle à l’autre le ruisseau devient frontière et menace sitôt qu’il forcit
j’ai découvert une zone de sols pollués au pied de la montagne bien en aval du bourg, à cause de l’activité minière conduite ici depuis l’Antiquité, plomb zinc cadmium arsenic, les limites de la zone contaminée sont floues, le vent se charge de disséminer les poussières vers les lieux de baignade, des plantes capables d’absorber les métaux lourds ont été installées récemment en quantité, un jour d’hiver j’ai longé la rive gauche de la rivière sauvage qui prend sa source près du col de l’homme mort, à travers la végétation dense je voyais l’eau turquoise, écumeuse par endroits, bientôt au milieu des brassées de fragon une maison en pierre abandonnée, on m’a dit que les poules et les chiens mourraient, là sans doute le cœur dur entre lisières
j’ai éprouvé la frontière nettement affirmée entre gens du cru et gens d’ailleurs, deux mondes qui ne parlent pas le même langage, ne boivent pas le même vin, ne portent pas les mêmes vêtements, n’ont pas les mêmes habitudes, mais c’est la langue qui différencie le plus, l’accent, la nature de la voix, alors faire son trou quand on n’est pas du pays tient du prodige, se faire accepter, anéantir la frontière
j’ai pris connaissance des différents messages de la préfecture concernant les pratiques en période de canicule, les consignes pour l’utilisation de l’eau, l’interdiction des feux, autant de lignes de conduite à ne pas franchir, réduisant le périmètre des possibles, la brume de l’hiver viendra tout remettre à sa place
j’ai lu du regard les murets de mes jardins, petits édifices définissant précisément le territoire entre espaces à planter et rives caillouteuses, entre la terre et l’eau, pierres empilés pareilles à des écritures dans le champ minéral du monde
j’ai franchi l’abrupt, tenté de suivre la ligne des crêtes pour voir l’autre côté, la plaine du Languedoc, au loin la Méditerranée, mais une fois en haut rien qu’une mer de chênes verts et d’épineux, le département s’achève à quelques encâblures, un autre alors commence, qui en a décidé ainsi ? car rien ne montre le changement, rien que permanence végétale et incandescence, la frontière n’existe pas
écrit en juillet 2022
cycle #40jours #38, atelier Tiers Livre
Photographies ©Françoise Renaud, Cévennes 2022
Cette découverte pas à pas, méthodique, studieuse, permet de dresser un état de la complexité, des multiples surprises, des obstacles parfois insurmontables qui s’offrent à l’humain du présent, la voyageuse qui passe à son tour, après d’autres. Elle ne semble pas encline à s’y incruster, à y laisser aussi sa marque, elle cherche les confins. Elle n’est pas d’ici. Cela questionne la liberté et la responsabilité d’habiter la Terre.
Les frontières cette invention humaine que tu décris et dénonces qu’elles soient dans la nature ou dans nos comportements sont là pour séparer, mettre des barrières, et donc faites pour être franchies ou détruites par les mots et les fous de liberté. Merci de nous le rappeler.