{"id":8261,"date":"2026-10-31T18:29:05","date_gmt":"2026-10-31T16:29:05","guid":{"rendered":"https:\/\/francoiserenaud.com\/terrainfragile\/?p=8261"},"modified":"2026-10-31T19:01:38","modified_gmt":"2026-10-31T17:01:38","slug":"terrain-fragile-journal-de-saison-octobre-2026","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/francoiserenaud.com\/terrainfragile\/terrain-fragile-journal-de-saison-octobre-2026\/","title":{"rendered":"TERRAIN FRAGILE | journal de saison, octobre 2026"},"content":{"rendered":"\n

— 01\/10\/26, c\u00f4te de Jade<\/em><\/strong> —
Lumi\u00e8re sur le pays de mer. Le sable orang\u00e9 contraste avec le rocher noir et les vagues de la mar\u00e9e montante d\u00e9ferlent \u00e0 fleur de paysage. Cupressus macrocarpa<\/em> — cypr\u00e8s de Lambert ou cypr\u00e8s de Monterey — y occupe une place privil\u00e9gi\u00e9e. Il fait partie de mon ADN.<\/p>\n\n\n\n


marcher les pieds nus
au long du sable orange
— l’\u00e2me adoucie<\/em><\/p>\n\n\n\n

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— 02\/10, vers l’int\u00e9rieur des terres<\/em><\/strong> —
La rumeur des vagues d’hier accompagne mon voyage, me remplit la t\u00eate et le corps.
En conduisant, j’\u00e9coute Patrick Modiano — il est re\u00e7u dans l’\u00e9mission de radio Tot\u00e9mic<\/strong><\/em><\/a> pour son nouveau livre. Il parle \u00ab\u00a0comme il rature\u00a0\u00bb. Il parle des corrections interminables d’un manuscrit, de la n\u00e9cessit\u00e9 d’\u00e9crire tous les jours pour ne pas perdre l’envie. Il dit qu’on d\u00e9marre un roman comme on conduit dans le brouillard.<\/p>\n\n\n\n

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— samedi 03\/10, Les Foug\u00e8res<\/em><\/strong> —
Remettre les mains dans la terre. Reconna\u00eetre mes arbres et mes animaux. Retrouver les couleurs, plus tout \u00e0 fait les m\u00eames apr\u00e8s quelques jours d’absence. La nuit vient plus vite et il est tomb\u00e9 un peu de pluie.<\/p>\n\n\n\n

— 04\/10<\/strong><\/em>, aux nouvelles du monde<\/em><\/strong> —
De l’importance du r\u00eave. De la transmission des pr\u00e9noms dans les familles \u00e9voqu\u00e9e par Caroline Diaz dans Les Heures Creuses<\/em><\/strong><\/a> du 4 octobre. De la lumi\u00e8re douce apr\u00e8s l’\u00e9t\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

tu regardes dehors,
saisis le souffle et le sens<\/em>
— le corps jubilant<\/em><\/p>\n\n\n\n

—05\/10 <\/em><\/strong>—
\u00ab\u00a0Prendre le temps pour ne pas s\u2019y perdre… Longtemps j\u2019ai \u00e9crit pour arr\u00eater le temps, pour fixer ce qui se passait en moi, dans ma vie, tout ce que je voyais, ce \u00e0 quoi je pensais, ce que je ressentais. J\u2019ai l\u2019impression d\u2019\u00eatre de moins en moins lu.\u00a0\u00bb
Ces mots saisis dans le Journal du regard<\/em><\/strong><\/a> de Pierre M\u00e9nard, je les prends pour miens.<\/p>\n\n\n\n

— 06\/10, les Foug\u00e8res<\/em><\/strong> —
Je trie mes images de mer. Besoin de les rassembler dans un m\u00eame regard et \u00e7a me fait du bien de les faire d\u00e9filer Pays de mer, pays d’enfance<\/strong><\/em><\/a>.<\/p>\n\n\n\n

–– mercredi 07\/10 , ciel couvert —<\/em><\/strong>
Un peu de pluie, pas de vent. Je m’offre une visite au potager qui respire l’humide et continue \u00e0 produire salades, betteraves, tomates, poivrons, haricots verts, radis \u00e0 peine sortis.<\/p>\n\n\n\n

nuages et pluie<\/em>
l’odeur de terre revenue<\/em>
poussez, petits radis !<\/em><\/p>\n\n\n\n

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en c\u0153ur d’automne
mon \u00e2me de jardini\u00e8re<\/em>
— h\u00e9rit\u00e9e du p\u00e8re —<\/em><\/p>\n\n\n\n

encore apprendre de lui<\/em><\/p>\n\n\n\n

— 09\/10, Les Foug\u00e8res<\/em><\/strong> —
\u00c9crire un texte pour l’atelier Tiers Livre m’a soulag\u00e9e — j’ignore pourquoi. C’est pourtant une vision de catastrophe qui m’est venue \u00e0 travers deux enfants, \u00e7a se passait dans une partie du monde tr\u00e8s lointaine, c\u00f4te nord-est du Japon, et cette vision m’habite encore. Fukushima, l’implacable, l’absence d’issue. Le texte est intitul\u00e9 Serre-moi fort, Kaito<\/strong><\/a><\/em>.<\/p>\n\n\n\n

— 10\/10 —<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n

J\u2019aurais du pr\u00eater davantage d\u2019attention au pays du temps de mon p\u00e8re, les d\u00e9tails des b\u00e2timents
de ferme o\u00f9 il avait v\u00e9cu, la texture des sols, l\u2019organisation et l’\u00e9tat des \u00e9tables, les cris des hommes,
les animaux, les fa\u00e7ons de les nourrir, de les atteler \u00e0 la charrette, la fenaison, les vendanges.
J\u2019aurais d\u00fb parler davantage avec lui, combattre son silence pour savoir o\u00f9 s’\u00e9tait dessin\u00e9 son r\u00eave
quand il \u00e9tait petit gar\u00e7on ou encore quels \u00e9taient ses refuges quand il en avait fini
avec les b\u00eates et les r\u00e9coltes en cours.
Parce que tout \u00e7a s\u2019en est all\u00e9,
rapidement gomm\u00e9 de la sc\u00e8ne par l\u2019\u00e9volution technologique
et le d\u00e9litement du sentiment d\u2019humanit\u00e9.
Ce qu\u2019il en \u00e9tait alors de la famille paysanne d\u00e9chir\u00e9e par la faim, la guerre, le manque de tout, les deuils successifs,
les chagrins, les jalousies . J\u2019aurais d\u00fb enqu\u00eater davantage sur la mort de ma grand-m\u00e8re apr\u00e8s la
naissance de son seul et unique fils, alors que certains qui l\u2019avaient bien connue \u00e9taient encore
capables de se souvenir, savoir ce qu\u2019il en avait \u00e9t\u00e9 de son agonie, trois mois \u00e7a avait dur\u00e9,
fi\u00e8vres, infection de la matrice dont elle n’avait pu se gu\u00e9rir
— une naissance pareille \u00e0 une mise \u00e0 mort<\/p>\n\n\n\n

c\u2019\u00e9tait un peu apr\u00e8s la premi\u00e8re guerre mondiale,
ceux qui survivaient \u00e9taient d\u2019une \u00e9tonnante robustesse<\/p>\n\n\n\n

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ma vie contenue
miracle des m\u00e9moires
dans ce recoin de terre<\/em><\/p>\n\n\n\n

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— 11\/10, dimanche \u00e0 Saint-Gaultier (Indre)<\/em><\/strong> —
Dormi trois ou autre heures (pas id\u00e9al pour vivre une journ\u00e9e du livre). Une journ\u00e9e avec des auteurs mais peu de lecteurs. Alors on s’est beaucoup parl\u00e9 entre nous, on s’est rapproch\u00e9s, on s’est confi\u00e9s. Et j’ai rencontr\u00e9 Philippe Ari\u00f1o, essayiste et r\u00e9alisateur d’interviews sur le pouce. J’ai \u00e9t\u00e9 son invit\u00e9e dans l’escalier<\/em><\/strong><\/a>.<\/p>\n\n\n\n

— 12\/10, Les Foug\u00e8res<\/em><\/strong> —
Les courtes pluies ont \u00e9clat\u00e9 la peau des figues. Elles sont d\u00e9sormais m\u00fbres \u00e0 point, fendill\u00e9es. Rien que de les voir on en \u00e9prouve le go\u00fbt. Elles seront excellentes pour la confiture. Annie est venue en chercher un panier et j’en ai pr\u00e9par\u00e9 un autre pour Christine qui p\u00e9trit deux fois par semaine le pain que nous mangeons.
Bient\u00f4t ce sera le tour des ch\u00e2taignes.<\/p>\n\n\n\n

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— 13\/10<\/em><\/strong>, les Foug\u00e8res<\/strong><\/em> —
Croisements, \u00e9changes, commentaires avec diff\u00e9rents amis \u00e9crivant sur Tiers Livre, autant de passerelles qui soutiennent l’amiti\u00e9 et densifient le d\u00e9sir d’\u00e9crire. Ensemble, continuons \u00e0 fouiller le monde.<\/p>\n\n\n\n

— 14\/10 —<\/em><\/strong>
Ma petite m\u00e8re a d\u00fb se rendre \u00e0 son office religieux du mercredi matin (n’ai pas pu la joindre au t\u00e9l\u00e9phone). Je me dis qu’\u00e0 force de prier, elle sera r\u00e9compens\u00e9e par une accession imm\u00e9diate et indiscutable au paradis et par des retrouvailles avec son a\u00een\u00e9e, une fillette qui s’en est \u00ab\u00a0all\u00e9e au ciel\u00a0\u00bb le 5 f\u00e9vrier 1960.
Elle y croit dur comme fer. Je m’abstiens de rogner ses espoirs.<\/p>\n\n\n\n

— 15\/10 <\/em><\/strong>—
Ciel du matin immense. Bleu affirm\u00e9 avec nuages au-dessus des petites for\u00eats. Les paysans s’affairent dans leurs parcelles et la terre qu’ils retournent, est redevenue noire et fertile.<\/p>\n\n\n\n

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— samedi 17\/10<\/em><\/strong> —
D\u00e9couvrir des images de Philippe C. de retour d’un voyage en Ouzb\u00e9kistan dans Bruit\/Blanc n\u00b018.<\/a><\/strong>
Puissance de la couleur, sublimes fa\u00efences, personnages \u00e0 l’\u00e2me repli\u00e9e. Pas de doute, on est ailleurs, facettes d’un monde dont j’ignore tout.<\/p>\n\n\n\n

— 18\/10 —<\/em><\/strong>
Je marche \u00e0 travers le coteau avec le soleil en arri\u00e8re des arbres. Les poulettes sentent le soir, elles sont d\u00e9j\u00e0 rentr\u00e9es. D’ailleurs il fait presque froid. Tout est immobile.
J’entends ma respiration tandis que j’avance.
Elle semble se m\u00ealer \u00e0 celle de la terre humide et il y a comme un retrait dans le paysage.
Tout \u00e0 l’heure je faisais remarquer \u00e0 mon voisin, le propri\u00e9taire des brebis, que l’herbe a follement repouss\u00e9 ces jours-ci. Il \u00e9tait venu porter une tarte pommes-figues confectionn\u00e9e par sa s\u0153ur. D\u00e9lice pour le dessert.<\/p>\n\n\n\n

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Alba, ma petite Leghorn, sur le seuil de sa maison<\/em><\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n
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— 19\/10, lundi aux Foug\u00e8res<\/em><\/strong> —
Catherine m’envoie ses notes apr\u00e8s sa travers\u00e9e de Cr\u00e9atures du fleuve<\/strong><\/a><\/em> — ce livre m’avait coul\u00e9 dans les veines alors que je l’\u00e9crivais et je me souviens que mon p\u00e8re l’avait aim\u00e9.
Elle \u00e9crit :
\u00ab\u00a0Et ce fleuve omnipr\u00e9sent, sa rumeur, son bruissement, ses flots d\u00e9cha\u00een\u00e9s qui rythment le r\u00e9cit\u2026 la terre et l\u2019eau, ces \u00e9l\u00e9ments sans lesquels on ne peut vivre\u2026 Elle se mit \u00e0 penser \u00e0 la neige fig\u00e9e autour des herbes, fa\u00e7onnant les rivages en une sorte d\u2019\u00e9crin doucement offert au ruissellement du fleuve<\/em>.\u00a0\u00bb<\/p>\n\n\n\n

— 20\/10<\/em><\/strong> —
Sur le conseil de Chris, je regarde le film At eternity’s gate<\/a><\/em><\/strong> — un drame biographique r\u00e9alis\u00e9 par Julian Schnabel, pr\u00e9sent\u00e9 \u00e0 la Mostra de Venise en 2018. Il s’agit d’une exploration sensible de la vie de Van Gogh entre 1888 et 1890 (il l\u00e2cherai prise le 29 juillet). Tellement aim\u00e9 la puissance des sc\u00e8nes, la pr\u00e9sence fascinante de la nature, les d\u00e9sordres du ciel, la musique sombre occupant l’arri\u00e8re-plan, la narration hach\u00e9e en accord avec les tourments du peintre. Et puis toute la violence du d\u00e9sespoir contenu dans son regard d’homme \u00e0 la d\u00e9rive.
D\u00e8s la premi\u00e8re seconde, Willem Dafoe devient Van Gogh. Envo\u00fbtant.<\/p>\n\n\n\n

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Deux toiles parmi les nombreuses qu’il avait peintes au cours de ses derniers mois :
Olive Trees : Bright blue sky, Vincent van Gogh, novembre 1889, Saint-R\u00e9my-de-Provence<\/em> \/
Long Grass with Butterflies<\/em>, Vincent Van Gogh, mai 1890, Saint-R\u00e9my-de-Provence<\/em><\/p>\n\n\n\n

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— 21\/10 —<\/em><\/strong>
Pendant ce temps,
l’automne s’installe aux Foug\u00e8res,
je me souviens des jours d’intense chaleur.<\/p>\n\n\n\n

— 22\/10 —<\/em><\/strong>
R\u00e9guli\u00e8rement je revisite le peintre Jeremy Liron<\/em><\/strong><\/a>, retrouve cette fa\u00e7on qu’il a de composer \u00e0 partir du paysage, la nettet\u00e9 de son dessin, sa palette. Et cette fois, quelque chose me reconduit vers Paula Modherson Becker, amie du po\u00e8te Rainer Maria Rilke, partie si jeune en novembre 1907.
Comme un moyen de raviver l’important en moi, de \u00ab\u00a0m’explorer\u00a0\u00bb \u00e0 travers les \u0153uvres des autres.<\/p>\n\n\n\n

— 23\/10, un vendredi —<\/em><\/strong>
\u00c0 la faveur d’une \u00e9claircie, je sors photographier le sumac de Virginie (de l’aram\u00e9en qui veut dire \u00ab\u00a0rouge\u00a0\u00bb). Il a essaim\u00e9 du c\u00f4t\u00e9 de la serre. Inflorescences en grappes velues safran\u00e9es et feuilles flottant au vent pareilles \u00e0 des fanions de f\u00eate foraine. Je pense aux possibles \u00e9chauffour\u00e9es dans les villes demain.<\/p>\n\n\n\n

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— 24\/10<\/em><\/strong> —
Au cours de ces semaines o\u00f9 la saison semble h\u00e9siter encore, livrant des matins froids, de la brume, des averses et des apr\u00e8s-midis tr\u00e8s doux, je pense \u00e0 Juliette Derimay qui \u00e9crit autour du paysage de montagne dans Les Enlivreurs<\/em><\/strong><\/a> :
\u00ab\u00a0L\u2019eau, la cl\u00e9, la cl\u00e9 de tout quand on y regarde bien.\u00a0\u00bb<\/p>\n\n\n\n

les grues en route
l’avenir change de saison
vous me manquerez<\/em><\/p>\n\n\n\n

— 25\/10 —<\/em><\/strong>
Temps flottant.
Aucun mouvement.
Il a plu longtemps.<\/p>\n\n\n\n

— 26 & 27\/10 —<\/em><\/strong>
Earth sifts over things. If you stay still, earth buries you, ready or not. \u2014\u00a0La terre se d\u00e9pose peu \u00e0 peu sur les choses. Si vous restez immobile, la terre vous ensevelit, que vous soyez pr\u00eat ou non.<\/em>
Cette citation emprunt\u00e9e \u00e0 Annie Dillard (rappel\u00e9e dans Le Bruit des Jours<\/em><\/strong><\/a> par Philippe C.), me rappelle \u00e0 l’ordre.<\/p>\n\n\n\n

Le temps d\u00e9ferle sur nous,
chaque saison avec sa couleur, son ardeur, sa solitude.
Le temps est comme un sable noir, comme une terre charg\u00e9e de cendres et de feuilles mortes
qui ensevelit ce qui se trouve \u00e0 la surface o\u00f9 nous marchons.
Le silence occupe une grande place m\u00eame si les cr\u00e9atures ail\u00e9es sont nombreuses \u00e0 crier dans le ciel par ici.
Le b\u00eates poursuivies par les chasseurs se font plus discr\u00e8tes.
J’ai le soup\u00e7on de leur pr\u00e9sence mais ne rep\u00e8re que leurs traces tandis que le sombre des for\u00eats
compose un continent. Les corps nuageux dessinent au ciel des sillons, des montagnes.<\/p>\n\n\n\n

Parfois vient une sensation d’\u00e9ternit\u00e9 quand tout bouge tr\u00e8s vite,
ou au contraire quand tout s’arr\u00eate, fig\u00e9, suspendu.
Vient l’envie de courir \u00e0 travers la v\u00e9g\u00e9tation qui a repris de la vigueur, enjambant les orni\u00e8res,
bras et visage fouett\u00e9s par les branches de gen\u00eat.<\/p>\n\n\n\n

—28\/10 <\/em><\/strong>—
La publication crois\u00e9e de la chronique de Catherine K. autour de Cr\u00e9atures du fleuve<\/em> m’a apport\u00e9e de la joie. Nos espaces virtuels ont pu l’accueillir au m\u00eame moment (Itin\u00e9raires pluriels<\/em><\/strong><\/a> & \u00c9critures<\/em><\/strong><\/a>) et ses photos prises dans les roseli\u00e8res du lac du Der sont magnifiques.<\/p>\n\n\n\n

— 29\/10 , un jeudi — <\/em><\/strong>
Bient\u00f4t novembre et il y a encore des fleurs partout. On dirait que la nature se rattrape de tout ce qui n’a pas pu advenir pendant les canicules, revitalise les tiges des plantes et les branches des arbres qu’on croyait d\u00e9finitivement mortes.<\/p>\n\n\n\n

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— jeudi 29\/10 —<\/em><\/strong>
Prendre soin d’un jardin enseigne l’humilit\u00e9. Rien n’est l\u00e0 pour toujours. On sait combien tout se modifie chaque jour en fonction de l’air et de l’eau, du vent et de l’ombre.<\/p>\n\n\n\n

— 31\/10 —<\/em><\/strong>
Alba s’\u00e9bouriffe et s\u00e8me ses vieilles plumes blanches partout dans le foin et dans l’herbe de l’enclos. Sa mue d’automne la pr\u00e9servera pour l’hiver. Au fait on a d\u00e9couvert une douzaine de f\u00fbts de ch\u00e2taignier ensevelis dans les broussailles au pied du coteau, des arbres abattus et d\u00e9pouill\u00e9s de leurs branches puis rest\u00e9s sur place depuis environ une d\u00e9cennie. Un cadeau inattendu qui va renouveler la r\u00e9serve de bois.
<\/p>\n\n\n\n

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Photographies \u00a9Fran\u00e7oise Renaud, octobre 2026<\/em>
La plupart ont \u00e9t\u00e9 prises dans le domaine des Foug\u00e8res, une contrainte que je me donne, sauf quand je suis en voyage…<\/em><\/p>\n\n\n\n

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— 01\/10\/26, c\u00f4te de Jade — Lumi\u00e8re sur le pays de mer. Le sable orang\u00e9 contraste avec le rocher noir et les vagues de la mar\u00e9e montante d\u00e9ferlent \u00e0 fleur de paysage. Cupressus macrocarpa — cypr\u00e8s de Lambert ou cypr\u00e8s de Monterey — y occupe une place privil\u00e9gi\u00e9e. Il fait partie de mon ADN. marcher … <\/p>\n

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