{"id":6548,"date":"2025-12-31T16:03:50","date_gmt":"2025-12-31T15:03:50","guid":{"rendered":"https:\/\/francoiserenaud.com\/terrainfragile\/?p=6548"},"modified":"2026-01-01T10:51:01","modified_gmt":"2026-01-01T09:51:01","slug":"terrain-fragile-decembre-2025-journal-de-saison","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/francoiserenaud.com\/terrainfragile\/terrain-fragile-decembre-2025-journal-de-saison\/","title":{"rendered":"TERRAIN FRAGILE d\u00e9cembre 2025 – journal de saison"},"content":{"rendered":"\n

lundi 1er d\u00e9cembre, Les Foug\u00e8res<\/em><\/strong>
Le cr\u00e9puscule \u00e9tait impressionnant hier soir. Je suis rest\u00e9e \u00e0 attendre l’obscurcissement des couleurs, \u00e9piant les derniers claquements d’ailes et les rares passages de voitures sur la route au lointain. Le ch\u00e2taignier \u00e9tait silencieux, majestueux, en attente lui aussi… \u00e7a sentait fort la vie et la solitude.
Ce matin tout est chang\u00e9, si lumineux. Le givre scintille sur la prairie et sur les margelles du bassin.<\/p>\n\n\n\n

au soleil levant
interstices et replis givr\u00e9s
l’herbe est diamant<\/em>
<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n
\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n
\"\"<\/figure>\n<\/figure>\n\n\n\n
<\/div>\n\n\n\n

mardi 2 d\u00e9cembre<\/em><\/strong>
Hier midi Mona est morte. Je n’ai pas pu l’\u00e9crire sur le moment. Mona avait r\u00e9ussi \u00e0 se remettre d’un p\u00e9pin digestif il y a quelques mois et elle avait fait sa mue d’automne. Elle \u00e9tait si jolie avec sa queue retrouss\u00e9e, si vivante. Nous chantions ensemble tous les soirs quand j’allais fermer le poulailler. Je prenais ces minutes avec elle, \u00e9mettais des sons dans sa tonalit\u00e9 pr\u00e9f\u00e9r\u00e9e. Elle m’\u00e9coutait et me r\u00e9pondait. Depuis trois jours elle ne mangeait rien, je l’avais bien vu, le mal l’avait reprise. Cette fois je n’ai pas r\u00e9ussi \u00e0 la sauver. Elle repose sous le couvert des feuilles rousses dans le petit bois derri\u00e8re la maison.
J’ai racont\u00e9 l’histoire \u00e0 ma petite m\u00e8re qui s’\u00e9tonne de me voir si attach\u00e9e \u00e0 mes animaux, m\u00eame \u00e0 mes poules. Pourtant c’est bien r\u00e9el, Mona va me manquer.<\/p>\n\n\n\n

mercredi 3 d\u00e9cembre<\/em><\/strong>
\u00c9crire un po\u00e8me, c\u2019est comme un \u00e9cart\u00e8lement du rideau de chair. \u00c0 chaque fois, \u00e0 chaque jour, une nouvelle observation du monde.<\/p>\n\n\n\n

attraper au vol
oiseaux et folles pens\u00e9es
les choyer<\/em><\/p>\n\n\n\n

jeudi 4 d\u00e9cembre<\/em><\/strong>
Il y a eu une \u00e9claircie au milieu de la pluie. J’ai \u00e9t\u00e9 faire une promenade et j’ai l\u00e2ch\u00e9 les belles dans la prairie. Heureuses et gorg\u00e9es de soleil, elles ont secou\u00e9 leurs plumages et se sont propos\u00e9 toilette mutuelle comme si elles n’avaient jamais exist\u00e9 que toutes les deux dans cet enclos et dans ce vaste monde. C’\u00e9tait \u00e0 la fois dr\u00f4le et tendre. Assister \u00e0 leur man\u00e8ge m’a fait du bien.<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

vendredi 5 d\u00e9cembre<\/em><\/strong>
Lu ce matin le post de Philippe C. intitul\u00e9 Nos chevaux sauvages<\/em><\/a> o\u00f9 il donne des nouvelles de son combat pour vivre. Maladie en r\u00e9mission et joie v\u00e9ritable de l’apprendre. Il \u00e9voque les mots de Marianne Faithfull \u00e0 Mick Jagger suite \u00e0 un coma de six jours en 1969 : \u00ab Wild horses couldn\u2019t drag me away \u00bb – \u00ab\u00a0M\u00eame des chevaux sauvages ne pourraient m\u2019arracher d\u2019ici\u00a0\u00bb.<\/p>\n\n\n\n

au point gris du jour
\u00e9crans des collines
va loin la route<\/em><\/p>\n\n\n\n

dimanche 7 d\u00e9cembre<\/em><\/strong>
Temps tr\u00e8s doux sous un ciel gris. La maison est silencieuse. Une vie simple suit son cours.
Je ressens la fatigue d’une journ\u00e9e riche en rencontres sur un march\u00e9 de No\u00ebl et d’une soir\u00e9e de danse avec les amis de Neyrat, le village d’\u00e0 c\u00f4t\u00e9. Improvisations sur des musiques des ann\u00e9es 80. Ce n’\u00e9tait pas pr\u00e9vu au programme mais qu’est-ce qu’on s’est amus\u00e9s !<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

lundi 8 d\u00e9cembre<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n

vert et jaune m\u00eal\u00e9s
le mouill\u00e9 sur les feuilles
c\u2019est un grand ch\u00eane<\/em><\/p>\n\n\n\n

Je cours apr\u00e8s ma mati\u00e8re d’\u00e9criture. Celle qui est d\u00e9j\u00e0 l\u00e0 dans mon paysage, je la ch\u00e9ris, elle est \u00e0 ma port\u00e9e. L’autre mati\u00e8re est enfouie comme un tr\u00e9sor sous l’eau. Il faut plonger, pratiquer l’apn\u00e9e pour l’atteindre. Entra\u00eenement, rigueur, pers\u00e9v\u00e9rance.<\/p>\n\n\n\n

mercredi 10 d\u00e9cembre<\/em><\/strong>
Une journ\u00e9e grise succ\u00e8de \u00e0 une nuit au ciel magnifiquement \u00e9toil\u00e9. Alternances rapides selon l’avanc\u00e9e des perturbations depuis l’ouest. Elles agissent sur l’humeur, tirent comme un rideau de m\u00e9lancolie.<\/p>\n\n\n\n

jeudi 11 d\u00e9cembre<\/em><\/strong>
Ce matin je re\u00e7ois la lettre d’Annick B., amie d’\u00e9criture, qui parle de transformation, de ce qui change \u00e0 grandir, \u00e0 traverser la vie sans qu’on s’en aper\u00e7oive. \u00c0 propos de la peur, elle \u00e9crit :<\/p>\n\n\n\n

\u00a0\u00bb se d\u00e9lester
des minutes
esquiv\u00e9es
oubli\u00e9es
m\u00e9pris\u00e9es
ranimer la panth\u00e8re
en soi \u00ab\u00a0<\/p>\n\n\n\n

Tout de suite les derniers mots font \u00e9cho en moi. Je les fais miens.<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n

vendredi 12 d\u00e9cembre<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n

au matin de brume
on n\u2019a pas peur des bruits
ni des loups<\/em><\/p>\n\n\n\n

Je suis saisie par la vitesse \u00e0 laquelle le temps passe. Si nous ne num\u00e9rotions pas les jours, si nous n’avions ni agendas ni calendriers, sans doute que l’impression serait diff\u00e9rente. L’\u00e9criture du journal redonne de la lenteur \u00e0 l’espace o\u00f9 se d\u00e9roule la vie, par sa r\u00e9gularit\u00e9 et son exigence.<\/p>\n\n\n\n

samedi 13 d\u00e9cembre<\/em><\/strong>
Me reste en t\u00eate l’atelier de peinture de Marie Duvillet, visit\u00e9 jeudi dans la belle maison des Patrimoines de B\u00e9n\u00e9vent-l’Abbaye. Un travail du sombre \u00e0 la couleur, acrylique sur toile, collage et mouchetis de lave \u00e9veillant jusqu’\u00e0 l’intime du peintre. Personnages longilignes et structures verticales tr\u00e8s marqu\u00e9es entre ville et for\u00eat. <\/p>\n\n\n\n

dimanche 14 d\u00e9cembre<\/em><\/strong>
Alba a d\u00e9cid\u00e9 de tenter l’aventure hors de l’enclos. Elle vient taper du bec contre la fen\u00eatre de mon bureau et je dois la raccompagner avant qu’elle ne s’\u00e9gare du c\u00f4t\u00e9 du chemin. Son corps et son plumage blanc sont bien plus beaux depuis que je la nourris.<\/p>\n\n\n\n

lundi 15 d\u00e9cembre<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n

nuit tomb\u00e9e vite<\/em>
arbres noirs sur le sombre<\/em>
bient\u00f4t les \u00e9toiles<\/em><\/p>\n\n\n\n

Encore un temps qui a \u00e9chapp\u00e9 \u00e0 ma conscience. La nuit, d\u00e9j\u00e0. Dans cette zone peu habit\u00e9e, on \u00e9prouve fort le noir et la phosphorescence des \u00e9toiles, surtout quand la lune descend. Pas de lumi\u00e8re de ville, pas m\u00eame le n\u00e9on municipal.<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

mercredi 17 d\u00e9cembre<\/strong><\/em>
La figure du cerf et de sa ramure habite mon imaginaire — encore plus depuis que j’ai lu le livre de Claudie Hunzinger Les Grands cerfs <\/em>et qu’Annie m’a r\u00e9veill\u00e9e sur le sujet. Tressaillements du grand corps puissant, noir \u00e9b\u00e8ne des yeux, museau brillant de bave. Je ch\u00e9ris cette figure comme celle de l’ours, du renard et du loup. Je suis d\u00e9finitivement pass\u00e9e de l’autre bord, c\u00f4t\u00e9 sauvage.<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n
\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n
\"\"<\/figure>\n<\/figure>\n\n\n\n

jeudi <\/strong><\/em>18 d\u00e9cembre<\/em><\/strong>
\u00c9crit ce texte pour Annick Brabant qui souhaite des \u00e9critures amies sur son blog Faire mot<\/em>.<\/a> Elle proposait de s’emparer d’un souvenir, d’une saison qui se brise.<\/p>\n\n\n\n

\u00ab\u00a0La saison est bouscul\u00e9e, ses fronti\u00e8res mouvantes, ses d\u00e9cors ind\u00e9cis. Est-on en automne ou en hiver ? L\u2019herbe s\u2019est tue mais certains arbres h\u00e9sitent. Je ramasse des framboises en d\u00e9cembre. J\u2019observe le ciel qui ceint l\u2019horizon et relie la plan\u00e8te au cosmos, \u00e0 la grande folie de l\u2019espace. Quand vient la nuit, le noir est intense et les \u00e9toiles brillantes. Aucune pollution nocturne. Je contemple et cherche \u00e0 comprendre. Et \u00e0 chaque fois j\u2019en reviens \u00e0 la terre, \u00e0 sa mati\u00e8re qui me reconduit vers la naissance, la famille et mes petits morts. Mon attachement d\u00e9pend de ce terreau et si le lien venait \u00e0 se rompre, alors la vie en moi se tarirait. Je ne peux demeurer en suspension comme une param\u00e9cie, une hydre, une algue rouge. Il me faut le gras de l\u2019humus sous les pieds, le d\u00e9versement des feuilles qui frissonnent dans le vent qui balaie les all\u00e9es. Il me faut la promesse de croissance des l\u00e9gumes, de naissance dans les troupeaux. Temp\u00eates et gels ab\u00eement les ressources. L\u2019eau manque. J\u2019admire les passereaux aux couleurs vives en qu\u00eate de graines au matin d\u2019hiver et j\u2019\u00e9cris un po\u00e8me pour que \u00e7a dure, pour que la neige revienne, pour que le ciel s\u2019obscurcisse dans l\u2019\u00e9loignement des villes et des humeurs acides. Le po\u00e8me existe pour rompre le mal\u00e9fice et sauver la for\u00eat, et si ce lien avec le po\u00e8me venait lui aussi \u00e0 se rompre, tout sombrerait dans un trou noir.\u00a0\u00bb<\/p>\n\n\n\n

vendredi 19 d\u00e9cembre<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n

matin\u00e9e lente
il y a comme une attente
la lumi\u00e8re en cascade<\/em><\/p>\n\n\n\n


Qu’est-ce qu’un livre achev\u00e9 sinon la fin d’un feu qui br\u00fble en soi lentement lentement et nous porte d’une semaine \u00e0 l’autre, d’un mois \u00e0 l’autre, d’une saison \u00e0 l’autre, \u00e0 explorer ce germe qui s’est manifest\u00e9 au commencement sans qu’on sache pourquoi. Parfois une image d’hommes marchant dans une for\u00eat, un animal s’abreuvant dans une fondri\u00e8re, un rocher offert au soleil, des choses simples qui frappent soudain l’esprit et prennent possession du plus profond de soi.
Avoir des manuscrits en attente serait une garantie que le feu dure en dedans… et la vie avec lui.<\/p>\n\n\n\n

samedi 20 d\u00e9cembre<\/strong><\/em>
Promenade autour de la maison et prise de photos. Tout est calme, apais\u00e9.
Ce soir, la nuit la plus longue de l’ann\u00e9e, \u00ab\u00a0la nuit des m\u00e8res\u00a0\u00bb, premi\u00e8re des douze nuits de Yule<\/em>.<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

dimanche 21 d\u00e9cembre<\/em><\/strong>
Je viens d’apprendre que En bois de grenadille<\/em>, un texte que j’ai \u00e9crit d\u00e9but novembre, a \u00e9t\u00e9 retenu par la revue franco-portugaise Sigila — du latin sigillum <\/em>(le sceau) et du portugais sigilo<\/em> (confidentiel). Publication au printemps 2026 dans le n\u00b0 57 Conversions<\/em>) — petite satisfaction.<\/p>\n\n\n\n

lundi 22 d\u00e9cembre<\/strong><\/em>
Lisa la rousse et Alba la blanche font d\u00e9sormais bon m\u00e9nage. Elles partagent le pain, le grain et le nid, acceptent de picorer dans ma main. J’aime les voir sortir quand j’ouvre la porte du poulailler le matin.<\/p>\n\n\n\n

mardi 23 d\u00e9cembre<\/em><\/strong>
Re\u00e7u un message d’Anne qui s’interroge sur la place de l’auteur dans ses textes : \u00ab\u00a0Dois-je gommer toute r\u00e9f\u00e9rence \u00e0 l\u2019\u00e9criture et \u00e0 l\u2019autrice ? Je n\u2019y parviens pas. Est-ce que \u00e7a fait barrage au lecteur ?\u00a0\u00bb Je r\u00e9ponds que c’est une question de forme, qu’il ne faut sans doute pas en abuser \u00e0 moins que \u00e7a ne devienne quelque chose d’inh\u00e9rent \u00e0 la voix, \u00e0 la musique ou au projet lui-m\u00eame. <\/p>\n\n\n\n

24 d\u00e9cembre 2025 <\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n

brume soudaine
on aurait dit une vague
paysage de silence<\/em><\/p>\n\n\n\n

La moisson d’images est plus rude en hiver. Moins d’attraction vers le dehors, absence des fleurs, v\u00e9g\u00e9taux abandonn\u00e9s aux pluies et odeurs de champignon. Tout pourrit sous les bois et en m\u00eame temps tout se r\u00e9g\u00e9n\u00e8re. D’\u00e9tranges mati\u00e8res v\u00e9g\u00e9tales prennent vie. Tout \u00e7a raconte qu’il faut \u00eatre patient pour assister \u00e0 la transformation, \u00e0 la m\u00e9tamorphose.<\/p>\n\n\n\n

\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n
\"\"<\/figure>\n<\/figure>\n\n\n\n
<\/div>\n\n\n\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n

j<\/strong><\/em>eudi<\/em> 2<\/strong>5 d\u00e9cembre 2025<\/strong><\/em>, Les Foug\u00e8res<\/strong><\/em>
R\u00e9veil doux, jardin saupoudr\u00e9 de blanc. Dans la matin\u00e9e des flocons virevoltent alors que le soleil s’efforce de para\u00eetre. On ressent une sorte de magie dans cette conjonction d’\u00e9v\u00e9nements. Tout est si \u00e9tonnant et si calme \u00e0 la fois.<\/p>\n\n\n\n

vendredi 26 d\u00e9cembre 2025<\/em><\/strong>
Je t\u00e9l\u00e9phone \u00e0 ceux dont j’ai envie d’entendre la voix, juste quelques-uns — dont ma petite m\u00e8re. J’aime quand elle est bavarde, elle a l’air heureuse. L’arbre illumin\u00e9<\/a><\/em>, une petite gouache de Colette Richarme, me parvient \u00e0 point nomm\u00e9 pour le d\u00e9but de remont\u00e9e de la lumi\u00e8re.<\/p>\n\n\n\n

samedi 27 d\u00e9cembre<\/em><\/strong> 2025<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n

bassin gel\u00e9
au tout soleil levant
fendill\u00e9 marbr\u00e9<\/em><\/p>\n\n\n\n

En cette page je voudrais me tenir dans un \u00e9tat d\u2019observation du ciel et de la nature sans me laisser distraire par la futilit\u00e9, une attitude aurait la capacit\u00e9 d’ouvrir le temps et de lui procurer une couleur particuli\u00e8re. Aussi une transparence.
En effet il est inutile de tout raconter, de tout faire tenir dans des petites cases. Je n’ai pas d’\u00e2ge d\u00e9sormais. Le silence de l’espace de vie me nourrit \u00e0 l’int\u00e9rieur et m’incite au retrait. Le grand ch\u00e2taignier veille sur la maison, voil\u00e0 ce qui compte. Il y a une chanson qui passe \u00e0 la radio. J’en per\u00e7ois la rumeur depuis la cuisine. Elle est infiniment douce comme j’imagine que serait la poudre d’or \u00e9cras\u00e9e sous le doigt.<\/p>\n\n\n\n

lundi 29 d\u00e9cembre <\/em><\/strong>
Pas encore 17 h. Une brume envahit rapidement le jardin, subtils mouvements de l’air. La glace n’a pas totalement fondu dans le bassin.<\/p>\n\n\n\n

mardi 30 d\u00e9cembre <\/em><\/strong>
Juliette a \u00e9crit depuis l’alpe dans sa chronique de fin de mois<\/a> : \u00ab\u00a0Chez les arbres, la sagesse reste encore de rigueur, les bourgeons toujours clos tant que les ombres des troncs s\u2019allongent dans les champs , la t\u00eate sur le talus sous les rayons de soleil comme nos pens\u00e9es s\u2019allongent \u00e9clair\u00e9es par les mots cueillis dans un bon livre.\u00a0\u00bb<\/p>\n\n\n\n

mercredi 31 d\u00e9cembre, Les Foug\u00e8res<\/em><\/strong>
Aujourd’hui, dernier ha\u00efku pour Philippe, le 365\u00e8me.<\/p>\n\n\n\n

toi et cinq amis
le dernier de nos po\u00e8mes
remercier la terre<\/em><\/p>\n\n\n\n

Et tout \u00e0 l’heure la derni\u00e8re nuit de Yule, la nuit du serment du sanglier, la nuit o\u00f9 tout est devenir.
<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

Photographies \u00a9Fran\u00e7oise Renaud, d\u00e9cembre 2025<\/em><\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

lundi 1er d\u00e9cembre, Les Foug\u00e8res Le cr\u00e9puscule \u00e9tait impressionnant hier soir. Je suis rest\u00e9e \u00e0 attendre l’obscurcissement des couleurs, \u00e9piant les derniers claquements d’ailes et les rares passages de voitures sur la route au lointain. Le ch\u00e2taignier \u00e9tait silencieux, majestueux, en attente lui aussi… \u00e7a sentait fort la vie et la solitude.Ce matin tout est … <\/p>\n

Lire la suite de\u00ab\u00a0TERRAIN FRAGILE d\u00e9cembre 2025 – journal de saison\u00a0\u00bb<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":6554,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[762],"tags":[775,776,779,778,660,777],"class_list":["post-6548","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-carnet-de-route-2025","tag-decembre","tag-denuement","tag-depouillement","tag-grands-cerfs","tag-silence","tag-yule"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/francoiserenaud.com\/terrainfragile\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/6548","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/francoiserenaud.com\/terrainfragile\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/francoiserenaud.com\/terrainfragile\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/francoiserenaud.com\/terrainfragile\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/francoiserenaud.com\/terrainfragile\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=6548"}],"version-history":[{"count":95,"href":"https:\/\/francoiserenaud.com\/terrainfragile\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/6548\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":6706,"href":"https:\/\/francoiserenaud.com\/terrainfragile\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/6548\/revisions\/6706"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/francoiserenaud.com\/terrainfragile\/wp-json\/wp\/v2\/media\/6554"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/francoiserenaud.com\/terrainfragile\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=6548"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/francoiserenaud.com\/terrainfragile\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=6548"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/francoiserenaud.com\/terrainfragile\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=6548"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}

mardi 16 d\u00e9cembre<\/em><\/strong>
Annie me rappelle que nous en serons bient\u00f4t au solstice d’hiver, la nuit la plus longue au mi-temps de l’ann\u00e9e. Une promesse du retour de la lumi\u00e8re et de la vitalit\u00e9. Yule <\/em>en viking : f\u00eate pa\u00efenne c\u00e9l\u00e9br\u00e9e par les peuples celtes et germaniques avant l’\u00e8re chr\u00e9tienne. La b\u00fbche qui br\u00fble jusqu’au matin est un bon pr\u00e9sage. En C\u00e9vennes l’ami Bernard d\u00e9posait chaque ann\u00e9e sur le pas de la porte une b\u00fbche sur laquelle il avait grav\u00e9 et peint des signes et des mots.
Philippe C., lui, parle de L’Arbre d’or<\/a><\/em> qui surgit de la brume dans la for\u00eat de Broc\u00e9liande (une \u0153uvre de Fran\u00e7ois Davin apr\u00e8s le terrible incendie de 1990). Le ch\u00e2taignier calcin\u00e9 a conserv\u00e9 ses deux branches pareilles aux bois d’un grand cerf, d\u00e9sormais recouvertes de 5000 feuilles d’or.<\/p>\n\n\n\n