{"id":5626,"date":"2025-03-28T19:09:42","date_gmt":"2025-03-28T18:09:42","guid":{"rendered":"https:\/\/francoiserenaud.com\/terrainfragile\/?p=5626"},"modified":"2025-03-28T19:09:45","modified_gmt":"2025-03-28T18:09:45","slug":"prendre-soin","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/francoiserenaud.com\/terrainfragile\/prendre-soin\/","title":{"rendered":"prendre soin"},"content":{"rendered":"\n

ici le printemps ignore l’instabilit\u00e9 du monde et les terreurs des hommes. Il se fait confiant, ne pense qu’\u00e0 la s\u00e8ve et fr\u00e9mit de ses petites floraisons, ajoncs des haies, tulipier couleur chair suivi de pr\u00e8s par le forsythia <\/em>en broussaille, aub\u00e9pines, puis timides pruniers et cerisiers sauvages. Les jours deviennent plus longs. On reste volontiers dehors s’il ne pleut pas, on s’all\u00e8ge en v\u00eatements, bras bient\u00f4t nus. On se met en accord avec l’air et le paysage. On entre dans le po\u00e8me. On va \u00e0 la terre comme on va \u00e0 la mer. Le buste se penche. Le corps se sent nouveau fort \u00e0 \u0153uvrer comme \u00e7a au-dessus de la terre, quelque chose qui double l’all\u00e9gresse.
J’aime la terre tout comme les paysans, les gens de campagne, les jardiniers, tout comme les biches qui aiment les pousses tendres, les poules qui grattent et autres oiseaux qui s’affairent \u00e0 extirper vers et graines. Je remue le fumier dans la terre noire, je me laisse aller, je m’abandonne au ciel et \u00e0 la texture de la terre. \u00c0 la fra\u00eecheur. Au champ de nature ici tout autour, en cet endroit pr\u00e9cis o\u00f9 le jardin rejoint l’\u00e2me.<\/p>\n\n\n\n

Dans cet acte sacr\u00e9 je ressemble \u00e0 \u00c9douard, mon p\u00e8re. Je suis heureuse de cette image.
Mais je dois suivre ma voie.<\/p>\n\n\n\n

Un autre genre de vie commence l\u00e0, \u00e0 pr\u00e9parer le domaine pour les futures plantations, un travail sans fin mais une vie heureuse qui donne des raisons de mieux supporter.
Je prends soin de l’herbe et de l’arbre, du \u00ab\u00a0bel entour\u00a0\u00bb comme l\u2019appelle l’\u00e9crivain Georges Navel. Je taille, supprime les branches mortes, les vieux fruits m\u00e9connaissables, d\u00e9broussaille. Je remue des pierres, \u00e9bauche un muret le long des Bergenias <\/em>qui se sont bien implant\u00e9es cet hiver. En ce lieu il n’y a pas de tristesse, il n’y a pas de voix, il n’y a pas de ville, il n’y a pas d’enfer, il n’y a pas d’impatience, pas de regret, pas de jugement. Rien que soif et \u00e9merveillement. Parfois une petite pluie dessine des ronds mouvants dans le bassin \u00e0 poissons et raconte la croissance des bourgeons. Rien n’est forc\u00e9. Sans doute qu’il faut demeurer humble jusque dans la fa\u00e7on de le mettre en mots.<\/p>\n\n\n\n

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Photographies \u00a9Fran\u00e7oise Renaud, mars 2025<\/em><\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n
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ici le printemps ignore l’instabilit\u00e9 du monde et les terreurs des hommes. Il se fait confiant, ne pense qu’\u00e0 la s\u00e8ve et fr\u00e9mit de ses petites floraisons, ajoncs des haies, tulipier couleur chair suivi de pr\u00e8s par le forsythia en broussaille, aub\u00e9pines, puis timides pruniers et cerisiers sauvages. Les jours deviennent plus longs. On reste … <\/p>\n

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