{"id":1944,"date":"2019-03-10T13:01:01","date_gmt":"2019-03-10T13:01:01","guid":{"rendered":"http:\/\/francoiserenaud.com\/terrainfragile\/?p=1944"},"modified":"2023-12-16T18:38:17","modified_gmt":"2023-12-16T17:38:17","slug":"en-4000-mots-9-textes-apocryphes","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/francoiserenaud.com\/terrainfragile\/en-4000-mots-9-textes-apocryphes\/","title":{"rendered":"en 4000 mots #9 | textes apocryphes"},"content":{"rendered":"
Atelier Tiers Livre – hiver 2018 \/ 2019
\nrecherches sur la nouvelle<\/strong><\/p>\n

Le Tiers Livre – atelier d’hiver <\/em>#9, entrer dans le texte de l\u2019autre avec l\u2019attention de le compl\u00e9ter, l\u2019interroger, rajouter de la fiction sur la fiction, \u00e9crire un apocryphe… toujours avec bienveillance…<\/em><\/p>\n

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Source de l’apocryphe ici ( #7 de Marlen Sauvage)<\/a><\/p>\n

Le moment viendrait o\u00f9 les images suffiraient \u00e0 remplacer les mots, o\u00f9 le cerveau pourrait se reposer la nuit plut\u00f4t que de se pr\u00e9occuper, m\u00e2cher et rem\u00e2cher tout ce qui pourrait s\u2019\u00e9crire et qui s\u2019enfuit \u00e0 chaque seconde. Le moment viendrait o\u00f9 le corps pourrait oublier cette urgence, \u00e9chapper au carcan des pages et \u00e0 la tyrannie des phrases. Le moment viendrait o\u00f9 le lit serait juste chaud pour tra\u00eener le matin tout en \u00e9coutant l\u2019autre remuer dans la cuisine, faire le th\u00e9 ou le caf\u00e9, o\u00f9 le coin de canap\u00e9 serait juste l\u00e0 avec coussins et livres d\u00e9j\u00e0 \u00e9crits juste offerts au temps, o\u00f9 l\u2019apr\u00e8s-midi ne serait plus ouragan tsunami d\u00e9ferlante qui oblige \u00e0 remanier sans cesse la mati\u00e8re de l\u2019existence et le poids des mille \u00e9motions \u00e9puisantes qui hantent le roman en train de s\u2019\u00e9crire \u2013 il vibre en soi, tourbillonne d\u00e9borde poss\u00e8de. Le moment viendrait o\u00f9 on stopperait la voiture sur le pont \u00e0 trois arches et on regarderait l\u2019eau n\u00e9e sous le causse qui d\u00e9vale de six ou sept m\u00e8tres en cascade fumante certains matins de gel et anime la vall\u00e9e de ses brumes silencieuses. Le moment viendrait o\u00f9 le carnet en moleskine rouge ne serait plus n\u00e9cessaire oh non ni le dictaphone ni l\u2019appareil photo. La solitude oui elle, toujours. Et il ne surgirait plus que du n\u00e9ant le d\u00e9sir de respirer, de se rel\u00e2cher, de vivre l\u2019instant m\u00eame qu\u2019il soit d\u2019hiver ou d\u2019\u00e9t\u00e9, de terre ou de mer, de noir ou de blanc, avec ou sans chat, avec ou sans livre \u00e0 \u00e9crire, avec la peau souple et gonfl\u00e9e d\u2019amour pour tout ce qui arrive autour de soi. Rien d\u2019autre. Le rire dans la rue, la cloche de l\u2019\u00e9glise toute proche, le renard \u00e0 l\u2019or\u00e9e des bois et le paysage remu\u00e9 d\u2019eau d\u00e9chiquet\u00e9 par l\u2019hiver.<\/p>\n

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Source de l’apocryphe ici<\/a> (<\/a>#3 de Philippe Castelneau)
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Il a toujours un appareil photographique sur lui, il conna\u00eet parfaitement les r\u00e9glages au point qu\u2019ils sont devenus automatiques. Il regarde le ciel, jauge la lumi\u00e8re et il sait. L\u2019appareil sait. Il cadre, le doigt appuie. Rien du monde pour autant n\u2019est chang\u00e9. C\u2019est quoi la photographie\u00a0? Il ne saurait pas tr\u00e8s bien dire. Des instants retenus dans la m\u00e9moire de la bo\u00eete noire qu\u2019il peut explorer \u00e0 l\u2019envie, c\u2019est ce qu\u2019il explique. Une histoire de libert\u00e9 de mouvement \u00e0 travers les planches d\u2019images — mais est-ce bien cela\u00a0?<\/p>\n

Il aura beau \u00e9num\u00e9rer toutes les pr\u00e9cautions \u00e0 prendre avant d\u2019appuyer\u00a0: se positionner, se rapprocher \u2013 oui encore un peu –, oser, tenter, recommencer, reculer, rien n\u2019est garanti. Il cherche l\u2019angle, l\u2019instant fou, l\u2019improbable, le juste reflet. Il cherche.<<\/p>\n

Un autre jour il parlera du voyage de l\u2019\u0153il, de la solitude du photographe, de la beaut\u00e9 fugace. Fascin\u00e9, boulevers\u00e9, un autre jour encore il aura les mains vides. La bo\u00eete noire est riv\u00e9e aux os de son cr\u00e2ne, pas bien loin des zones primitives qui dictaient aux hommes de se relever pour marcher, de grandir, de garder la t\u00eate haute, d\u2019observer de loin la migration des oiseaux et le mouvement des grands animaux de savane.<\/p>\n

L\u2019exercice quotidien de la vie se charge de fixer les choses. Il met son casque de moto, baisse la visi\u00e8re, fonce sur la double voie. Le vent fouette son corps \u00e0 cheval sur la machine, tout d\u00e9file, lignes des arbres devenues floues, vitesse, griserie, plus de r\u00e9glages qui tiennent. Il vit, c\u2019est tout.<\/p>\n

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