Un mot m’est apparu clairement il y a quelques jours, un mot qui m’a heurtée, presque anéantie même si je n’en ai pas compris tout de suite l’écho et l’importance. Et dans la scène où il a surgi, il était comme une blessure.
(ce fossé qu’il creuse en moi à présent qu’il m’habite et me hante, cette impression de rupture, cette dévastation qu’il engendre dans mon paysage et dans mon avenir)

Barrière. Le mot est puissant. Un peu comme une onde de choc, il a pénétré les galeries de mon corps. Il murmurait, parlait de couper barrer séparer clore éloigner cloisonner repousser empêcher, d’un coup définissait le clos et l’ouvert, l’enfermé et le libre — tout ce qu’on a perdu et manque. Impossible de s’en retourner en arrière. Barrière. Qu’elle soit en pierre bois métal béton verre tissu plexiglas, elle interdit l’accès, interrompt l’élan, dissimule le sourire. Plus toucher, plus sentir. Amplification de la séparation. L’autre n’existe plus qu’à distance, redouté, pestiféré. Ne reste que la grâce du souvenir de la peau et de l’étreinte.

Au matin ta main approche mon visage, se pose sur mon front, effleure mes paupières. Tout l’amour dedans. Et la lumière vient plus forte. On se demande quel jour on est, dans quel monde on vit. La rivière continue à couler, brossant les cailloux gris et blancs. Sa rumeur est douce et le végétal exulte. Au loin, quelque chose a changé.

Photographie : Tim Collins (Unsplash)

en écho au texte, ces deux images qu’un ami, Marc Philippart de Foy, m’a envoyées…